Sentido

Si alguien me dijera que la vida
Consiste en amarte y nada más
Hubiera entonces encontrado
El sentido de ella
En el goce de besarte.

Por venir

¿Qué es esta forma de quererte, si no un atisbo,
La conjetura de que cierta perfección es posible?
¿Qué son estas sensaciones, si no la certeza
De que lo bueno que ha de venir depende de nosotros?

En este manojo de sentidos, pieles, deseos y saberes,
El amor tiene el sabor de lo esperado.
¿Quién podría entonces negar que la vida tenga estos recodos
En los que es posible descansar el uno sobre el anhelo del otro?

Anduvimos el tiempo de aquí allá, tan cercanos,
Hasta que la ciencia de lo casual, casi insólito diría,
Se encaprichó en juntarnos en este bálsamo de caricias
En el que cualquier dolor pierde su efecto y se diluye el tiempo.

Y el futuro, que se empeña en ser cuando aun no existe,
Ese obstinado fabricante de nubes que presagian sombra
Cambia su esencia a partir de nuestros deseos más profundos,
Para convertirse en la cuerda que nos liga con la cumbre que podemos ser.

Y nada anticipa tempestad en la lluvia de sueños que nos refresca,
Anclada en la calma que se sujeta a esta convicción
De que tenernos es algo bueno, cierto, intenso y transparente.
Tanto como la certeza de que lo bueno por venir depende de nosotros.

Suposiciones

Supongamos por un momento
Que pudiera tomar todas las flores del mundo
Y crear un ramo de gran belleza
Multicolor.

Supongamos que pudiera tomar
Todas las cadenas montañosas del planeta
Y ordenarlas en una especie de danza
Nevada.

Supongamos que quisiera bajar
La luna hasta tus pies y empapelarla,
Colocarle una cinta de muchos colores y
Dártela.

Y supongamos que hiciera un collar
Con cada cuerpo celeste en el universo
De modo tal que pudiera crear una sinfonía de
Color.

Nada de eso se podría comparar
En su belleza, su ternura y su calidez,
Con uno sólo, tan sólo uno de tus
Besos.

Noche de martes

Día largo, interminable,
Egoísta de remansos, escaso en vados y recodos
Para calmar estas aguas
Generosas sólo en turbulencias.

Pero claro,
Una noche de martes
También puede ser justa:
Cierra con vos.

Tal vez debiera dormir.
Pero no descansaría tanto
Como pensándote.
Re-corriendo tus palabras.

Imaginando el brillo al decirlas
De esos ojos que no mienten.
Recordando roces, deseos,
Descubrimientos y palabras.

Me descansa desearte,
Pensarte cerca aun lejos,
Recordándote también
En tus sonrojos.

Seguramente, si me vieras escribir esto,
Dudarías entre retarme por no dormir,
Abrazarme por no mentir
O simplemente, no decir palabra.

Cuento los segundos
(Minutos, horas, no me atrevo,
¡Sería mucho!)
Que faltan para verte.

Las palabras, las miradas,
Las complicidades,
¡Las subjetividades!
Todo eso somos.

Sólo tengo amor, ya no para darte
(Cómo si fuera mío, o el único proveedor,
¡que soberbia!)
Sino para compartir.

No podría hacerlo solo,
Tampoco con alguien más.
Sólo puedo compartirlo con vos
Porque es por vos. Simplemente, es.

Ahora si, a dormir, para ver si logro encontrarte
En mis sueños,
O al menos hacer más corta de espera,
Lo que me falta para verte.